Eu e o Mickey

Não. Não é o rato. Tratava-se de um rapaz judeu. Solteiro. E faz tempo. Hoje o cara deve estar no terceiro casamento. Mas isso não é da minha conta. Acontece que eu tinha lá meus 20 e poucos anos (como o Fábio Jr.) e tinha rompido um namoro longo de sete anos. Não sei se eu já disse aqui, mas sou a caçula de três irmãs de família, digamos, judaica. (“Digamos” porque lá em casa era meio avacalhado o negócio.) As duas irmãs já eram casadas, nenhuma com judeu ou algo perto disso. Nem operados de fimose, acho. Um amigão do meu pai, o Gunter, que a gente até chamava de tio, achou que eu era a última esperança. Imagina só. Meu pai estava viajando e o tio Gunter arrumou um jantar pra eu ir também. E convidou o Mickey, um rapazinho judeu. Olha a situação. Que coisa mais constrangedora, minha gente. Carreguei minha irmã Monica comigo pra dar uma aliviada pro meu lado. Era uma coisa muito chique e eu, realmente, não tenho nada de chique. Só desfilo por aí de tênis Olímpicos. Na hora do jantar, aquelas mil taças, talheres de prata, aquele silêncio de “nem tem conheço e preciso te amar! Quem é você, Mickey?” E esse nome, ainda por cima? Eu só conseguia pensar no rato. Bom, mas aí a conversa começou a rolar. O tema? Esqui nos Alpes. Que maravilha, hein? E eu nunca nem tinha visto neve! Quanto mais um esqui. Não dava pra abrir a boca. Meu assunto, naquela época, era justamente o Mickey (o rato), porque eu trabalhava na redação Disney de histórias em quadrinhos. Mas achei melhor deixar quieto mesmo. Nem trocamos telefones. Desculpa aí, paizinho. Shalom aí em cima. E o Mickey era meio chato. Os dois.